J’attrape
le journal. En diagonale me le lis : comédie du
G8, femmes de présidents en visite botanique —
faut bien occuper les fleurs parce que le trou dans
la couche d’ozone ça leur passe au-dessus des
pétales, forcément—, violents orages dans le
ciel du Nord-pas-de-Calais, et : une pratique
régulière de la fellation diminue de 40% le risque de
cancer du sein chez la femme. Je me lis
l’article, me le relis, si c’est
scientifique alors :
— Mademoiselle, je ne vous demanderai pas si
vous créchez encore chez vos parents ? Ne vous
demanderai pas non plus s’ils sont à vous ses
beaux yeux-là ? Ni même si niché dans votre
décolleté bat un cœur pour moi ? Non,
parlons prévention santé voulez-vous.
Je me ravise et ne dis mot à ma voisine de
banquette : wagon 17.
Pas que j’ose pas, il est un âge où l’on
ose tout, même l’indécence. Seulement voilà, et
si elle acceptait, histoire de déroger à la
bienséance, rompre avec les règles établies, ou plus
simplement qu’elle ait tout soudainement envie
de se préoccuper de sa santé, ou pour toutes autres
raisons, qu’importe. Et si elle
acceptait…
Et si elle acceptait, je me connais, je serais bien
foutu d’en tomber raide dingue la minute qui
suivrait, celle qui précéderait, pendant. Et au
final, elle partirait vers un ailleurs qui
n’est pas le mien, et probablement, la
regardant partir, regardant sa silhouette
s’étioler puis disparaître tout à fait sur le
quai d’une gare, j’en crèverais. Et
contre le mal au cœur lorsqu’il survient,
pas de remède et encore moins de prévention. Il est
même à parier qu’aucune étude sérieuse
n’a été menée sur le sujet.
— Tous des branleurs ces scientifiques, dis-je,
en délaissant mon journal.
Elle lève les yeux du sien, me décoche un sourire à
décrocher les anges de leur firmament, ajoute que
: «
Pas tous,
qu’il en existe des sérieux, d’ailleurs,
elle en fait partie. »
Ah, et elle étudie quoi la jolie demoiselle ?
— Les langues oubliées.
Bordel,
c’est bien ma veine.
Je me
suis réveillé changé. Je ne saurais vous dire en
quoi, mais sûr que la métamorphose était consommée
parce qu’elle s’imposa comme une évidence
au saut du lit. Je n’étais plus le même, et,
bien sûr, je cherchais à savoir en quoi.
Je m’observais devant la glace un moment, un
bon moment, mais nulle modification de mon anatomie
ne me parue flagrante. Cette ride-là ? Non, même pas
! Ce cheveu blanc ? Tu parles, je n’ai pas
attendu que ce soit la mode pour m’en faire
pousser. Cette rondeur de chair surplombant
l’aine ? Sûrement pas ! Cette rondeur,
c’est Michel-Ange sculpteur soi-même, qui me
l’a offerte. Alors quoi ? Cet air un peu idiot,
un peu béât, presque ailleurs ? Non, pas ça non plus
! Cet air, je le porte depuis tout le temps.
Et puis, là, les yeux dans les yeux, en pleine
réflexion, je n’ai pu me souvenir du visage que
j’avais enfant, ni de celui de ma mère, de ma
sœur, de qui vous voudrez, mais que je
connaissais. Ni même des sentiments que
j’éprouvais alors. De mon premier amour, de son
odeur, de ses fesses, de ses seins, de sa main dans
la mienne…
Rien !
C’est ainsi que l’on change, en
s’oubliant devant son image.
C’est ainsi que l’on vieillit,
c’est ainsi, dommage et tant pis.