J’ai posé ma main sur la peau métal et douce de la rousse.
J’ai murmuré un « Je t’aime tu sais »
« Et depuis tellement longtemps » j’ai ajouté.
Evidemment, elle s’est tue.
Se contentant de me balancer ses courbes en déhanché :
Deux.
Et ses ombres :
Deux.
Et son poids qui écrase les méninges et ravage tout ce que l’on sait sur l'esthétisme et ce paquet de conneries qu’on trimballe sur l’art.
Qu’on trimballe tandis qu’elle se fait guillemet sculptural.
C’était l’hiver et le bleu du ciel s’était foutu en suspend continu parce que même l’autre là haut sait ça : s’effacer, s’azurer devant plus divin que soi.
Clara Clara.

Y avait des fleurs dans la pièce, de chouettes fleurs roses et rouges.
Y avait des fleurs.
Pour ce qui est du vase, j’ai beau fouiller mes souvenirs, aucune trace, oualou.
Y avait des fleurs dans la pièce, elles étaient posée sur une table et s’amusaient de nous, flattant nos narines de fragrances printanières.
Et tu riais, de moi et du printemps. Gentiment.
Mais peut-être n’y avait il aucun vase, peut-être était-ce un simple verre avec dedans un peu d’eau dans laquelle tu les avais planté, une chope ou que sais-je encore…
La fenêtre était ouverte, de ça je me souviens bien. Comme je me souviens de cette courbe dégringolante de ton cul à tes hanches.
Courbe parfaite.
Y avait des fleurs dans la pièce, mais de la pièce je ne me souviens plus.
Ni de la couleur du papier peint.
Encore moins de la configuration de l’appartement.
Ni de rien d’autre si ce n’est que la douche était trop petite pour deux, qu’il était plus simple de s’encastrer pour y entrer.
Et si j’y pense un peu plus avant, je me demande si même, il y avait une table.?
Du papier peint ?
Pour les fleurs, ça non, je suis certain, je les avais acheté à la fleuriste du cimetière
Elle avait demandé : «  C’est pour quelle genre de cérémonie ? »
J’avais répondu : «  Une du genre vivante et debout, style jolie fille, très ! »
Elle avait soudain repris le sourire, me disant que ça lui faisait plaisir de pas adopter une mine de circonstance et que question circonstance elle s’y entendait. Est-ce que je comprenais ?
— Je crois que oui.
— Tant mieux, parce que c’est pas drôle tous les jours de travailler le dimanche avec des gens qui, fleurs dans les bras, cherchent leur prochaine demeure.
— Pardon ?
— Regarder ceux-là, elle a dit en me montrant d’un bout de tige un couple concassé de vieillesse entrant dans le cimetière.
— Eux ?
— Oui, eux !
— Et alors ?
— Et alors si vous pensez un instant qu’ils sont là pour visiter les défunts, vous vous trompez et pas qu’un peu, ils sont juste-là pour se rassurer. La prochaine piaule sera-t-elle confortable ? Maintiendrais-je mon image de marque si toutefois je choisi tel mausolée ?
— Vous croyez ?
— Non, j’en suis sûre !
Si je me souviens pas du papier peint je me souviens que la fleuriste avait un sourire presque aussi joli que le tien.
— Je vous glisse une amaryllis dans le bouquet, un peu de blanc, c’est bien.
Je l’avais remercié et j‘avais foutu le camp parce que ces yeux me priaient de leur offrir un verre et promettaient d’autres choses…
J’avais pas envie d’autres choses, juste de toi.
Y avait des fleurs dans la pièce, de chouettes fleurs roses et rouges et en leur centre une fleur blanche.
Sinon je ne me souviens plus de rien.
Si ce n’est de la fenêtre ouverte.
Mais toujours pas du papier peint.
Ni de la table.
Mais peut-être vivions nous fenêtre ouverte sur le dehors du printemps, et dedans rien, si ce n’était nous, et le bouquet des sentiments…