Variation autour de Christmas card from…(2)
13janv.2009-08:21 PM
Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis.
Elle ramassa son chapeau cloche multicolore, se le posa sur la tête, l’ajusta, enfila ses gants avec lenteur, jeta un dernier coup d’oeil par là-bas : côté lit où un corps jeté en travers s’étalait de sommeil.
Elle se mira une dernière fois dans le miroir de l’entrée.
Elle se trouva jolie, mais pas tant que ça.
Non, pas tant que ça.
Elle attrapa sa valise d’une main décidée, pensa : fou ce que ça pèse pas lourd une vie.
Pas lourd du tout même…
Elle lui avait fait l’amour hier soir.
Comme on dit « Au revoir »

***

Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis et il en avait plein les oreilles. Pas assez fallait croire parce qu’il poussa le volume de l’Ipod au maxi en entrant dans le wagon.
Station Solferino.
Il y trouva une place, s’assit.
Vérifia du pouce si plus fort ça existait.
Mais non.
Faut dire que débarquait Whistlin' past the graveyard.
Tom Waits toujours.
Chanson suivante.

***

Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis,
Elle hésitait sur le chemin à prendre, ou plutôt elle hésitait sur le transport : métro ? taxi ?
Question d’économie, disons métro alors.
Elle s’y engouffra sans plus se poser de question : escalier, ticket composté, escalier, wagon.
Station Solferino.

***

Tom Waits ne chantait plus Christmas card from a hooker in Minneapolis, pas non plus Whistlin' past the graveyard, non, Tom Wait’s entamait les première mesures de Blue Valentime lorsqu’il la vit.
Elle chercha où s'asseoir, ne restait plus que cette place-là, juste à côté de lui.
Visant la valise, il se dit : peut-être part-elle en voyage ?
Elle le pria trois stations plus loin de baisser le son de son Ipod.
Il ne trouva rien d’autre à dire que :
— Vous n’aimez pas Tom Wait’s ?
Et baissa le son.
Elle ne trouva rien d’autre à répondre que :
— Mon ex adorait Tom Waits
Elle lui plaisait, sauf qu’il ne formula pas cette pensée vu qu’il en était toujours à se demander pour quelle raison au juste il s’était fait planter le matin même sans un mot d’explication, rien. Il avait tourné un moment dans l’appartement, avait fouillé des tiroirs vides de lingerie, des armoires tout aussi vides de fringues, rien. Il avait tourné, pensé à quantité de choses, puis était venu l’heure d’aller au travail…
Il lui plaisait, sauf que Tom Waits, c’était peut-être un peu trot tôt pour en reparler.

***

Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis, lorsqu’elle était descendue du wagon : il avait remis l’album au début.
Son regard s’était attaché à sa silhouette jusqu’à ce que la foule la dévore.
Elle et sa petite valise.

Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis, dehors il pleuvait et cette pluie avait ça de particulier qu’entre ses gouttes on aurait pu y glisser le chagrin des hommes, leur joie et tout le reste. Une goutte tombait ici, puis une autre bien plus loin sur le trottoir.
Sinon, il faisait chaud.
Il tira sur le col de son pull pour s’offrir un peu d’air, caressa d’une main indifférente le moleskine rouge de la banquette. La toile râpait un peu sous ses doigts, il pensa « Comme la vie »
Comme la vie…
Sourit.

***

Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis, dehors, le trottoir encaissait ses pas, les encaissait de ce bruit si particulier que font les talons hauts d’une femme pressée.
Sinon, il ne pleuvait pas.
Au coin de la rue, elle s’arrêta, patiemment attendit que le feu passe au vert pour les piétons et traversa.
La croisant, un homme lui sourit. Elle l’ignora.
Elle fit attention à ne pas s’aventurer, à ne pas marcher sur les grilles d’aération du métro : les talons hauts…
Elle entra dans un bar.
Elle portait des lunettes noires.
Elle visa une affiche aux tons d’urgence, une affiche contre la violence conjugale.
Haussa les épaules.
Commanda un café.
De jolies lunettes noires qu’elle avait chaussées ce matin pour dissimuler un coquard.

***

Tom Waits chantait Christmas card from a hooker in Minneapolis, c’était Noël et, moi, ce que j’aime Tom Waits lorsqu’il fait ça. Je veux dire lorsqu’il se met à me refourguer des images plein la caboche.
Sinon, il ne neigeait pas.
Sa voix rocailleuse semblait vouloir, traînante, longer le comptoir, s’éterniser quelque part dans les gestes lents du serveur auquel je demandais de passer la chanson en boucle : « S’il te plaît. »
Il acceptait. De toute manière ce jour là il n’y avait personne à servir hormis le type du fond, celui caressant le moleskine de la banquette, et cette fille au regard violacé.
Personne que ça dérangeait.
— Au fait, quel temps il fait ? j’ai demandé.
— Mitigé, il a répondu.
— Bien ce que je pensais, j'ai dit.
« Bien ce que je pensais », j’ai répété.